Le rouge et le noir

Invierno 19

2012-01-22T11:47:00.001-08:00

Un sol errante nos dejó

en la hora más oscura

y bajo la arena su cabellera

de radiante oro cedió.

A mí se acercó una luna,

sus caderas de plata bajo

mis manos dejó y a mí

se me unió la tierna locura.

Como dos poetas a ella

mirábamos asombrados

tras la ventana del rincón,

y en mí su sonrisa hizo mella.

A mí se acerco un sol,

en la hora más oscura,

bajó sus cabellos, la felicidad

servía de botas y de alcohol.

Embriagados hermanos,

deseosos de la Luna

y despreciadores del Sol

¿dónde estarán aún los ancianos?

Un día me senté junto a la raza

más sabia de todos los hombres,

con ellos me sentía estoico

y rechazaba siempre la manzana.

¿Dónde estarán aún los sabios?

Si es que existen todavía amos

voluptuosos que aman al Sol y a la Luna

¿dónde estáis aún, mis hermanos?

Soñar deseo aún este sueño,

beber aún un poco más de tus manos

madre Luna de las horas oscuras,

¡y aún deseo yo ser dueño!

Vivir deseo esta embriaguez,

sin olvidar al sol que nos dejó,

y al largo verano donde nací,

amando Sol y Luna en su pequeñez.

Y el sol errante nos dejó,

sus cabellos volverán en su esplendor

a brillar, sobre nosotros hermanos,

los desolados a los que abandonó.

Y la luna de la ventana me dejó,

sus cabellos en un lazo

de porcelana y plata,

dulcemente y en su soledad recogió.

¿Dónde cantan ahora los pájaros?

¿A dónde vuelan las golondrinas generosas,

que el oro de su padre a sus hermanos

llevaron, cual Prometeo encadenado?

Y todavía una palabra susurra el sol

que la madre de sus hijos es Luna

y la golondrina fue su dios,

quien los secretos me mostró.

Digan los teólogos que Dios

Y los físicos digan azar,

digan los poetas que el alcohol,

mas yo sé que Padre se llama Sol.

Digan los padres que sus niñas

digan los hijos que su Luna,

digan cuanto deseen las almas perdidas

que Tierra y la mar siempre serán mías.

Un sol errante nos dejó,

y al cobijo de la luna

dejó posar juntó a mi lecho sus labios

y luego la noche me abandonó.

Al caer la noche

2012-01-16T10:55:00.001-08:00

Dejará la noche marchar sus cabellos,

y ya al alba no quedara de ellos

ni un fugaz recuerdo en su mente.

Cobijará la luna el alma de muérdago,

aquella que acabó con un Dios,

más allá de la estepa y del naufrago

donde solos vagan los recuerdos.

Hastiadas estarán ya las botas

que siempre caminando entre ramas

no encuentran aún lugar para descansar

junto a las añoradas almas rotas.

Besará el sol del alba su triste lomo

cansado ya del camino, sin hallar

un lugar entre corazones que ablandar

para descansar al fin junto al olmo.

Hermano, ¡qué serpientes hay en tu camino,

que ni te dejan respirar cuando se cuelgan

a tu cuello! ¡Qué voraces aves vuelan

siempre junto a ti, conduciéndote al final del pasillo!

Y dejará la luna marchar tus cabellos

y al alba quedará de ellos aún

un voraz recuerdo bañado en venenos.

Cobijará aún la luna un vagabundo

recuerdo plasmado en sus ojos de plata

y me mirará con ellos para que no haga

olvido de esos ni al pié del túmulo.

En una noche de lobos

2012-01-14T15:07:00.001-08:00

Oigo un ruído distante,

como si una vela se apagase

al final de la habitación.

Arropado por la noche,

en el lecho de la soledad

ya nadie me acompaña.

La noche me abruma,

en su eterno silencio

solo se oye el lamento de la luna.

Chispea el sol cuando en la mar sumerge

sus cabellos dorados y su peine,

belleza y amor para los hombres de lo alto.

Los lobos callan bajo las lunas,

tumbados en las estepas más lejanas,

mientras aguardan el renacer.

Los lobos esteparios siempre mueren solos

rodeados de su manada en una pradera

más allá de la tierra que ellos aman.

Y ciertamente todos los lobos aman,

aman a sus tumbas y a sus manadas,

aman verse envueltos por hiedra y fuego.

Y ciertamente los lobos desean,

ellos viven deseando dulces praderas

y dulces hermanos de carne y piel.

Y los dulces lobos nunca nacen de la parra,

ellos prefieren nacer de un limonero

y morir en la cruz de piedra.

Los amargos lobos en cambio

prefieren nacer de las lágrimas del rosal

y mueren siempre en la higuera,

¡por el veneno de la serpiente!

Was der Wind in Sand geschrieben

2012-01-11T12:24:00.000-08:00

El sol, el sol en su alto trono.

Las olas, las olas naciendo del mar.

El agua, el agua besando la arena.

Es una noche apacible y la gélida soledad

se tumba junto a mí, en la arena.

Hace ya demasiado que un niño escribió

su sonrisa en la arena, junto a mí, mas

la voraz tormenta se acicalaba mientras la arena

volaba sobre las aguas bajo el sol

y las palabras morían en la mar.

La noche, fatal madre del viaje desafortunado.

La soledad, eterna compañera siempre de mi mano.

Aquella me susurró desde un sueño,

las palabras de un poeta que otro día estuvo aquí

esas palabras que el viento arrastró.

El tiempo, el tiempo que perdimos buscando esa flor

eterna que nunca apaga su belleza,

aquella rosa siempre pura que continúa año tras año

siempre igual de bella, abriendo sus brazos al sol,

mas sus pétalos volaron para nunca jamás regresar.

Todo aquello que amamos se marcha,

todo lo bello se corrompe y es por ello hermoso,

es belleza lo que nunca más lo será.

Es siempre Yo, aquello que algún día será quién

y cuando así sea habrá muerto, ¡y renacido!

Y los poetas solo aman aquello que se marcha,

esa trivialidad que dejará una huella en sus adentros

que nada llenará jamás por más que pase el tiempo.

Y es precisamente por ello siempre bello

y ya nunca más lo será por más que corran los cielos.

Verano 18

2012-01-06T16:50:00.000-08:00

Veo las dos caras de una moneda

en la una hay mar,

en la otra hiedra.

Por temor a caminar torcí mi mirada

y para estar con Ella.

Por temor al mar,

el de hermosa canción,

yazco aquí solo con temor a navegar,

solo, sintiendo el rumor

de este incansable orador,

alejado de la tormenta.

Y debiera ser feliz de estar en un paraíso:

atrás recuerdo,

al frente mi Camino,

y sin embargo me hallo

ahogado por una lágrima

surcando su piel de cera,

que mi voz no supo matar.

Hay mañanas en las que el sol brilla

alto y me susurra que el mar esta calmado,

otros en cambio desearía agarrarme

a las briznas de hierba,

hundir mi cabeza en la arena

y continuar en el bote del naufrago

que danza en medio del sol y la lluvia

en el inmenso mar, ¡en tierra!

El poema de la serpiente

2011-12-13T00:15:00.000-08:00

Mi musa, a ti a la que los poetas llaman luna

y los filósofos llaman sol, luz de la sabiduría nuestra.

Mi musa, hermana mía, a ti a quien los metafísicos condenan,

a ti, para quien los físicos componen sus versos.

Musa mía, a ti a quien yo llamo vida y amor

a ti a quien llamo hermana, madre e hija.

Tú que me has dado un pasado envenenado y cubriste

de arañas nuestros lechos de cristal, cristal sólido como la roca.

Tú que me das los frutos de tus manos, leche de tus senos

y cobijo entre tus brazos de hiedra y roca, de hielo y fuego.

Hija mía, hija del siseo de mis labios que cabalga entre tus hijos,

hija de mi amor a tus praderas y brutal enemigo de ese manto

que te envuelve. Hija de mi palabra jinete del tiempo,

subida en el caballo de escamas que absorbe el veneno

de esa madre mía para digerirlo primero y vomitarlo luego.

Hermana mía, mar, hielo y fría tierra sobre la que mis hermanos

navegan, cabalgando las olas más allá de las costas,

más allá de los tiempos.

El mar

2011-12-05T18:18:00.001-08:00

Al mar miraba el marinero con tedio,

con una mezcla de odio y resentimiento,

y por esos mares volverá a navegar

una y otra vez, esperando la soledad del faro

aquel que le aguarda en costa.

Terror sentía el marinero a los turbulentos mares

y a las sirenas que en siniestras islas le aguardan

y pide un cabo con el que poder atarse

mas su cordura no es sana y evitar no puede

enfrentarse noche tras noche al fuerte oleaje.

De niños observaban sus jardines con amor,

ahora es tiempo de navegar y es en la mar

donde la cordura se reblandece y crece su dolor

es más allá, en las desconocidas aguas donde

aguarda la eterna soledad del marinero

que sin rumbo navega hacia lo desconocido.

El camino de las luciérnagas

2011-11-24T14:42:00.001-08:00

Hemos vuelto al punto de retorno,

hemos regresado al pie de la montaña

y el alzar la vista ya es solo una mirada al recuerdo.

A veces me sentía caminando a través

del camino de las luciérnagas, a través

del camino iluminado por las pequeñas luces

que guarda tu piel. Ahora veo que las luciérnagas

alumbran en su propio funeral, pero esas luces

ya se van extinguiendo, ya cada vez son más pálidas

y sus cuerpos caen como gotas de plomo

sobre un solitario mar de aguas lejanas.

Hemos bajado de la montaña y el aire ahora

ya no es puro. La suciedad invade mis pulmones

y me mata por dentro mientras me arrastro en una fría

y oscura cueva donde ya no me esperan las luces del camino.

Ahora me arrastro por fríos pantanos de fango

donde mi corazón cansado se detiene a suspirar

y mira a su gélida compañera. Un caminante y su sombra

y nada más, abrazados en compañía de la soledad.

XII

2011-11-22T19:57:00.001-08:00

Si recuerdo, ¡ay si recuerdo! Si recuerdo todas las cosas

que hay junto a mi cama y de donde vinieron.

Si recuerdo, ¡ay si recuerdo! Si recuerdo yo unas caderas

moviendo y la arena de la playa danzando junto a mí,

entre la espuma de las aguas. Si pienso, ¡ay si pienso!

Si pienso en esos cabellos que un día el sol iluminaba

y esos ojos que un día me miraron. Si pienso en cada rincón

que guarda un sueño, si pienso en cada gota de agua derrochada

en el paseo donde las palabras bailan. Sí, yo osé recordar para decidir,

pues es cierto que el pasado corrobora el presente más inmediato,

pues guarda el pasado un tímpano de estaño en una caja de gasolina

quemada en la carretera a través del asfalto. Sí, cada gota de agua

sobre mi cara dice sí, sí es mi paloma blanca la que un día posada

junto al balcón de un sueño me miraba y yo agarraba con el alma

más muerta y no podía tocar ni la más desdichada prolongación

de mi sombra. Aquella paloma muerta en su jaula de porcelana

dentro de mi recuerdo plasmada en tinta que decía: a ti ya te he olvidado,

pues otras palomas han llegado a mi nido de cristal. Sí, si la venida

de sus velas negras ondeando sobre un ebrio mar de espanto

me agarran a mí, ¡ay qué será de mi alma! Perdida estará

entre cigarros consumidos en una tarde de domingo,

esperando la llegada del nuevo comenzar, y si llegados aquí

ya no pudiese soñar nunca más, ¡ay, qué será de mí! Por ello

es ese recuerdo que aún guarda la retina del fondo de mi anhelo

de una tarde de verano la que quiere pensar, la que piensa

en las frías noches de Julio arropado por la luna,

la que quiere imaginar las sábanas húmedas, la que quiere sentir

con fuerza las aguas de un nuevo despertar, de un gélido mes de Enero

a punto de nacer de entre la memoria.

Si recuerdo, ¡ay de mí si no recordase! Recuerdo la taza de café

en aquella terraza de Octubre, recuerdo aquel verano que osé vivir

el recuerdo de su alma junto al sol que anuncia un nuevo despertar,

mas es el futuro una punzante hipótesis que nunca será. Vivamos

el recuerdo, hagamos de él nuestro presente y, nuestro futuro,

nuestro futuro ya hablará.

Cuando era un niño

2011-11-22T19:55:00.001-08:00

«Cuando era un niño, madre solía leerme en las noches de invierno. Noche tras noche me narró la hermosa historia de un mundo lejano, un mundo sobre las nubes donde una raza de sabios ancianos iluminan con su sabiduría las almas de los hombres que creen en ellos, donde una habitación oscura en el cielo se veía deslumbrada por la belleza de un Dios inmortalizado en las hiedras que abrazaban sus paredes de acero fundido y lo doblaban a placer, donde las aguas inundan su suelo y ablandan su corazón de lata»

Había músculos de asfalto tras la ventana, arterias luminosas circuladas por gases que se extendían hasta el cerebro y unas vías hacia el fondo de un corazón. En los resquicios de sus neuronas se guardaba una caja que volvía a ser abierta para sacar todas las lágrimas secas que se perdían entre la lluvia que azotaba con fuerza el áspero tacto de la piel de asfalto. Alexei detenía su mirada junto a los carteles luminosos y sonreía, sonreía en aquella ciudad como en aquella otra donde veía la lluvia caer sobre el suelo de piedra y la estatua de bronce, sobre las tejas rotas y azotando las ventanas. La lluvia caía en el suelo, besando la piedra, y como una distorsión de la mirada. Sonrisas que se dibujan en los labios y un músculo que palpita demasiado deprisa y lleva la euforia a través de una piel de pétalos de amapola.

«Recuerdo que solía preguntarme qué hay más allá de las nubes. Y ante este pensamiento se dibujaban en el aliento de un cielo gris querubines dorados besándose, padres que les aguardan al final de la escalera dorada y un sabio barbado que domina y ordena la belleza que llega a mis manos. Con cada palpitación llevaba mis manos al suelo y acariciaba su verde vello, con cada exhalación trataba de agarrar el viento y hacerlo mío, con cada mirada solo deseaba bañarme en su mar azul… y cuando no podía agarrar, tocar o sentir el frío tacto de su mar en mi espalda miraba al cielo y sentía que él me sonreía.

»Madre decía que Él siempre nos miraba y siempre nos protegía, que amar este mundo supone amarle a Él, pues cada gota caída del cielo es una lágrima suya que alimenta a sus hijos; pues cada exhalación de placer, cada orgasmo, es un segundo de éxtasis que Él nos da para calmar nuestro dolor y angustia existencial.

»Con el tiempo comprendí que allí donde estuviese Él estaría yo, pues es parte del Todo y el Todo es parte de cada una de las cosas que son. Puede que sea dama o rey, casilla o tablero pero no por ello dejo de preguntarme cuantas flores crecen en mi jardín y cuantas necesita un ser humano para ser feliz.»

Desencanto

2011-11-13T18:45:00.001-08:00

Era un día lluvioso, solo recuerdo eso,
había lluvia y nada más.
Era un día vacío de significado,
era como mi vida en su más abrumadora
y absurda existencia, postrada ante mí
en forma de lágrimas caídas del cielo,
de un cielo que se tornaba triste
y posaba su mirada sobre mí,
y de hecho me sentía como si solo
hubiese agua sobre mi paraguas,
pero no llevaba paraguas, o tal vez si,
no lo recuerdo.

Era un día lluvioso, solo se eso.
El agua entraba por mis zapatos y yo estaba triste,
estaba solo, cubierto por la inmensidad como un sol
arrojado al espacio por el azar y oculto
a ojos de los corazones que ansían amar.
Nadie me quería en aquel momento,
ni siquiera estoy seguro de que yo me amase
en aquel instante, solo se me viene a la cabeza
que a ella ya no quería quererla y sin embargo
su imagen flotaba en mis pensamientos,
barco a la deriva cual estrella que cruza
fugaz el firmamento.

Era un mañana, ahora solo quiero pensar eso,
una mañana de otoño sin hojas en las calles,
una mañana de lágrimas de ángel que planean,
celestiales gotas de lluvia amargas como la misma muerte
de un corazón ahogado en una copa de whisky
en una húmeda mañana de otoño.

El camino

2011-11-07T16:56:00.001-08:00

Ella camina sola por el puente que cruza el río. Las luces tenues de las farolas iluminan las baldosas de piedra que van apareciendo con cada paso sobre el camino que se extiende escalonado, retorciéndose sobre sí mismo, y es ese eterno retorno que conduce inevitablemente al mismo comienzo, y el final se convierte en un principio vacío, sin camino. ¿Qué camino tomar? La eterna cuestión se extiende más allá de una carretera mojada de lágrimas en la que no existe ya asfalto. ¿Cómo crear un camino?

Él está cansado y no sabe qué camino tomar. Se para, agita su cabeza y sonríe. Joder, ¿cómo he llegado a esto? Las preguntas viven en el aire, se entrecruzan, se abrazan y mueren en el olvido. Él se siente desgraciado al ver a los paseantes de la mano, a los jóvenes que se besan en los bancos del parque y se siente sin fuerzas de continuar, así que camina hacia delante en la cinta estática, regresando bajo los mismos árboles que veía desde su ventana. Amo esa ventana, ¡joder como me gustaba aquella ventana! Aquella ventana donde el aire le hacía titiritar en las heladas noches de invierno, cuando se sentaba junto a la repisa con un cigarrillo en la mano y una cerveza abandonada junto a una mesa que cobijaba libros y folios teñidos con tinta que se desvanece lentamente con el paso del tiempo.

¿Dónde estás, mi luz, mi sol? ¿Dónde están esas pequeñas estrellas que guían desde la soledad del cielo al viajante en su camino? ¿Dónde está esa habitación azul, teñida de tinieblas donde crecen los libros viejos por doquier? Allí, las cucarachas eran hombres, hombres en un espantoso mar de soledad esquiva, una botella vacía que no puedes llenar más que con ideas que mueren al contacto con la fría y áspera realidad. ¿Dónde estás? Oscura habitación, cuna de la civilización humana donde tus hijos están condenados a morir en una existencia desdeñosa donde las cucarachas abandonan al hombre por ser hombre y a la mujer por ser mujer. ¿Quién eres? Vacío en mi camino, eterno enemigo, dime, ¿quién eres?

Fragmento 1

2011-09-13T13:16:00.001-07:00

Hubo un tiempo en el que el viento parecía quebrarse a cada segundo, como astillas se clavaba en mi frente su feroz aliento y se ralentizaban los momentos en los que las manos se entrelazaban. Hubo un tiempo en que los largos paseos en soledad inundaban de gozo y melancolía una parte de mi cerebro que reposaba en una esquina, sentada al sol del verano en cualquier lugar, simplemente mirando. Recuerdo y evoco esos momentos para no olvidar como han cambiado las cosas.

Tenía un pétalo de flor por cada segundo en una mesa, en alcohol, y los miraba cuando las cosas banales cobraban sentido para mí, cuando el ventilador rotaba a una velocidad alarmantemente lenta y mi mirada se quedaba extraviada en el aire vagando por entre el papel y las emociones mientras se ahogan las lágrimas entre labios que sonríen. Soñaba despierto que podía ver a un ángel arrastrando mi cuerpo a los cielos, un ángel de humo gris que arrancaba mi alma de un cuerpo inerte que caía como una vida marchita sobre el dulce mar y entre vagos recuerdos de dolor donde lloraban sonrisas las hermosas palabras vestidas con trajes azules y verdes en el funeral donde el réquiem es de un solo movimiento allegro y el muerto sale de su tumba, vivo. Sueño aún a veces con aquel lugar donde ella baila y me agarra con su mirada marrón al fondo, donde nacen los sueños.

Conversación a las 8:30

2011-08-26T20:09:00.000-07:00

El viento se movía azul entre los abetos de la avenida, sus cabellos blancos pesaban bajo la nieve y sus brazos se abrían para recibir el invierno. Un sol dorado descansaba en el helado cielo azul, sobre una nube, escuchando en silencio el graznido de los pájaros que todavía rondaban los cielos de la ciudad.

Alexei descendió las escaleras de su apartamento y tomó la avenida hacia la estación de trenes. Un cigarrillo sobresalía entre el hueco de su abrigo y se movía inquieto entre sus carnosos labios. Sumido en sus cavilaciones avanzaba entre los abetos que crecían en los pequeños huecos de la acera, luego descendió escaleras abajo hacia la estación. Cogió el primer tren.

Con su corta edad, Alexei conocía los secretos de la prosperidad, llevaba una vida fácil que cabalgaba entre extremos. No se hallaba infeliz puesto que su situación no le permitía tal lujo ni tampoco feliz y justificaba su apatía en la sencilla regla de que el intelectual es aquel que conoce lo suficiente como para no poder sentirse cómodo en una existencia tan miserable. Había amor en su vida y sentía una gran pasión por las mujeres, del mismo modo se sentía unido a la especie humana en una fraterna fusión con la parte emocional de los individuos que le rodeaban.

Los viajes de Alexei eran cuanto menos frenéticos a nivel sensitivo, profesaba una gran sensibilidad por el mundo natural y no podía evitar maravillarse al mirar por la ventana del tren, pero hoy deseaba perderse en la lectura, lectura que fue interrumpida por un extravagante anciano que tomó asiento frente a él.

̶ Fantástica elección.

̶ ¿Perdón? ̶ Alexei alzó la mirada.

̶ Esa obra, es una buena elección.

̶ Ciertamente.

̶ Este mundo está abocado al desastre, ¿no crees? ¡Ah, cuánto daño hace el mal a los hombres!

̶ ¿El mal? No es sino una valoración de los actos humanos, no creo que se deba referir uno a él en ese sentido.

̶ No hijo, el mal es como una enfermedad que corroe las mentes dormidas, como una pesadilla se apodera de nosotros en momentos diurnos en los que dormimos, como un perro andaluz que vaga en nuestra mente, ¡como una perra sarnosa que no tiene otro lugar donde morir que nuestros frágiles corazones! El mal está ahí fuera, hijo, el diablo nos mira mientras caminamos y nos besa si descansamos.

̶ Dios no camina entre nosotros, anciano ̶ el anciano soltó una carcajada.

̶ Por supuesto que no, hijo mío, pero a pesar de ello solo deseamos parecernos a él. Sino deseásemos tanto parecernos a Dios seríamos un poco más felices, un poco más libres, pero es más fácil ser arquero en cubierta, tirando a los albatros, que ser pájaro a la deriva.

̶ Es el precio de la felicidad, mirar por una ventana y no ver si no mar donde solo hay lava que fluye en un volcán.

̶ Tristes vistas hay desde tu ventana, hijo mío. En corazón ensombrecido nunca halló el poeta salvación, solo lágrimas y desamor.

̶ La realidad se asemeja más a diablo que a divinidad.

̶ No, hijo, la realidad solo se asemeja a la verdad del observador. Como bien has dicho, Dios no camina entre nosotros, no corra usted el error de recurrir a Platón para referirse a la belleza o al dolor.

̶ No hablo de una verdad absoluta si no de un dolor real, tatuado en las carnes de los niños condenados a morir, hablo del silencio más mortal, hablo…

̶ La vida empieza en el momento en que sabes que vas a morir, no hay vida antes de la muerte como tampoco sonrisas sin lágrimas.

̶ Pero se causa demasiado dolor por ver dibujada una sonrisa y es… es frívolo, es doloroso que se requiera el tormento para la redención, no pudo Jesús conservar su plenitud sin derramar su tormento.

̶ ¿Has leído a Huxley? En su proyección del mundo feliz no se requiere más que soma para volar y sonreír.

̶ La libertad es la esclavitud, se requiere ser esclavo y contar con el poder de la ignorancia para poder conservar la cordura.

̶ Solamente los locos conservan la cordura en esta sociedad, los albatros y los filósofos.

̶ Pero los poetas se evaden, recrean la imagen divina, cubierta en ocasiones de lava, para tumbarse cómodos.

̶ No es más sabio quien más se pregunta, sino quien mejor sabe callar. Puede que no haya rosas en el cielo pero un niño tumbado en su jardín así lo siente y si una fuerza inunda tu corazón, no importa si es interés o amor porque uno solo sentirá un fuerte dolor, un agradable tormento que le desvela y le mata por dentro. Quien lleva a Dios en su corazón no es un ente que le escuda a lo que cobija, sino una idea, un amor. La ira es la aversión, la renuncia del amor y la fraternidad a favor de los impulsos más salvajes, si nos unimos a un juego de dementes solo seremos pájaros disfrazados de marineros que abaten a sus hermanos sobre la cubierta del infierno, si por el contrario nos dejamos volar, Dios sabe a dónde las alas nos pueden llevar.

̶ Es… realmente difícil abandonar el camino en tierra y dejarse llevar por el viento, ¿cómo puede el hombre liberarse de tanto mal que le impregna como la colonia barata de una zorra?

̶ Esa, hijo mío, sí es tarea del filósofo y no del poeta.

̶ ¿Por qué los seres humanos se comportan mal con sus hermanos?

̶ Porque donde muere una lágrima nace una sonrisa. Si descargas tu ira con los demás, si te sometes conseguirás tu ansiada felicidad, si por el contrario te dejas volar alcanzarás la libertad real.

̶ Yo opino que si nos dedicamos a los demás obtendremos una vida justa, una justa acción para con los demás… yo creo que dos valen más que uno y en esa medida mi vida debería dedicarse a los demás hermanos.

̶ El egoísmo no es sino una manera de rendirse, perfilar al propio ser conduce a la autodestrucción, a la caída en una espiral de banalidad de la que unos escapan con máscaras blancas y otros colorean las suyas pero la única forma de liberarse es desenmascarar y romper tus propios grilletes. Si uno se sume en esa orgía no habrá orgasmo en el mundo mayor, porque allí es donde aguardan las más bellas mujeres y hombres que jamás haya visto ojo humano.

2011-08-25T18:38:00.000-07:00

Una vez fui caminante en busca de la tormenta,

vi nubes cabalgar a través de los cielos

y gemir en estallido de lágrimas,

lágrimas que caían sobre nuestros tejados

como piedras sobre un corazón de cristal.

Una vez fui niño tumbado en el campo

mirando a un cielo gris me pregunté

por qué hay flores en el espacio

y solo eran aquellas rosas que acariciaban mis dedos

las hermanas de la tierra sobre la que yo descansaba

alzando los brazos al viento, arañando el cielo

como intentando besar a la libertad.

2011-08-25T18:22:00.000-07:00

En sus sábanas grises

su piel de plata me miraba,

las manchas de su piel simulaban un beso

y tocarla parecía algo sagrado.

Dejó crecer sus cabellos

y la arroparon unos brazos de esponja,

¡casi podía tocarlos!

Cerca sentía las nubes,

casi al alcance de mi tacto

y solo pensaba en palparlas,

en besarlas.

Cerca sentía su baile arropando

sus senos de plata.

Egoista razón la de quien

por amor,

solo desea poseer,

simpática emoción la del tirano que

con amor solo mata

y con odio no puede sino amar.

Y siento que camino en un lugar sin alma

en una tierra desposeída de vida

que con brazos de hiedra

arropan las piedras

que forjan sus heridas.

Espuma blanca y arena,

campos y piedras

donde los niños juegan al amor

y consumen marihuana para volar

y con orgasmos viajan

más allá de la libertad.

Placeres de verano

donde los momentos se consumen

como las paredes de este cigarro,

donde la infancia se quema

y sepultan sus cenizas los besos de la luna.

VIII

2011-07-31T17:33:00.001-07:00

Hay una cortina de estrellas

reflejos de sombras

y una bicicleta abandonada en la calle.

Allá donde la tumba de las luciérnagas

se tiñó de negro y la tierra se volvió mar,

donde el mar acariciaba mis pies

y la libélula ya no sobrevuela el océano

es la emoción una forma de afrontar

la calma de la tormenta.

Hay caricias guardadas en la arena

y besos sordos enterrados en el viento.

No había luz entre sus sábanas

y aún así podía ver su cara.

Hay botellas vacías y luces

que se encienden y se apagan

y una escalera de piedra hacia el cielo.

Había una mujer tumbada en una roca,

de espaldas me miraba,

y de frente sus ojos me ignoraban,

y por más que el reloj avanzase

o se detuviese,

siempre había un color para romper el silencio,

lo demostró la lluvia en el 4:33

y sentía que enloquecía cuando la brisa

azotaba mi cara,

sus ojos se apagaban

y los míos solo querían seguir toda la jornada

abiertos como mi persiana,

siempre abierta para que los gatos se deslicen por ella.

Había estallidos de emoción

que el reloj apagó

y el aire sepultó,

había cera que la sal derretía

y una nube de humo que apagaba nuestras mentes.

Me gustaría preguntarme que siento en este momento

pero entonces me encierro y me miento,

me desgarro y me desangro

y solo es la emoción una forma de contemplar

la sonrisa de una lágrima

que unas veces tuvo húmedos los labios

y otras se dejó lamer por los gatos.

2011-07-15T18:36:00.001-07:00

Hace dieciocho años conocí a un poeta al que le daba miedo sentir. Los versos cambió por un violín, por efímeros acordes que veían la muerte tras las caricias de sus manos. Algo tan volátil como el sonido nunca perdura en nuestra mente como pueda hacerlo un verso y no hay motivo para recordar por qué mi vida no tiene sentido –me dijo en una ocasión– y deseo que sea de otro modo.

Las noches más largas pasó solo, bebiendo y escribiendo. Arrancó hojas y los poemas más bellos destruyó para no recordar su dolor. Nunca quiso recordar como había llegado a ser quien era y fue conocedor de una enorme ambición que supera por mucho su talento.

Durante años se reprochó, ¿por qué él sí y yo no? Largas horas interrogándose ¿por qué, por qué y por qué? Se cuestionó si la muerte le llevaría más allá de un aburrimiento letal, me preguntó por qué le quería y por qué a ellos le importaba. Arrancando acordes como espinas, punzantes de dolor interno que se clavan en las almas, se dejaba morir por entre las barras y entre raya y raya podía sentir. Confesaba que solo su escapismo le mantenía con vida y se odiaba por no poder afrontar la vida. Me decía que no quería enamorarse porque necesitaba sentirse libre, que bebía porque no lograba conciliar placer y realidad, que moría cada vez que sentía que su soledad se abalanzaba sobre él como una sombra brutal aplastando su cabeza, como la luz que mata al sueño y que jamás comprendía que era ese miedo que le mantenía aún con vida.

Oda a una tierra olvidada

2011-07-01T11:59:00.000-07:00

En este día viajé al pasado,
a un sueño ya olvidado,
alma mía encontré
sentada a tu lado,
cubierta con tus brazos de miel,
y bajo tus finos cabellos,
corazón mío acurrucado.

Por entre tus lágrimas de asfalto
navegando, como alma sin rumbo
en busca de tus labios.
Por una escalera, alma mía
subió a tu tejado,
a tu delicado oído,
a tu tímpano de estaño.

Allí sentado,
junto a tus lágrimas de asfalto,
susurró alma mía a tus sordos oídos
y tus suaves labios le contestaron
con tu aliento,
alrededor de mí arremolinado.

Más arriba de tus cabellos
espuma blanca serpenteando tu piel,
piel de plata,
piel de estaño,
piel de verdes prados,
por lágrimas de asfalto
inundados.

Más arriba de tímpanos de estaño,
sangre azul de abajo,
recuerdo olvidados, hoy
reencontrados.

Ni paloma blanca
ni ojos del pasado
igualan tu belleza de plata
en este día de verano.

Hermanos míos bañandose
en tus suaves manos,
en tus caderas de arena sentados
y alma mía apagandose
al sentir que no tenerte
o que al estar lejos de tí
no podrá decirle alma mía:
madre, a usted la amo.
Madre de mis recuerdos,
madre de mis hermanos
que guarda corazón mío en su boca de barro.

Y susurro que la quiero y no miento
al decir que siento sufrimiento
cada vez que la encuentro
lejos de mi recuerdo.

En una botella de lágrimas de lata,
en un corazón de piedra,
o en el objetivo de mi cámara,
no sería sino depauperarla,
tratar de guardarla.

Por tus tímpanos de estaño,
por tus oídos de seda,
por ojos tuyos siempre ciegos,
por tu aliento perfumado de vida,
por tu piel de arena
te guardo en mi recuerdo
y siento que me muero
por no poder hacerte mía
madre de mi recuerdo.

VI

2011-06-29T09:58:00.000-07:00

Tengo una cadena tatuada en el alma
y una caja con espinas.
Tengo una botella vacía de olvido
y una lágrima cosida en la cara.
Tengo una jaula rota dibujada en un sueño,
una tormenta
y un sol sin llama viviendo en ella.
Tengo una paloma blanca sin alas
encadenada a mí con cordón de terciopelo,
con una lágrima la cubrí de miel
y con otra intenté alejarla.

Sentada junto a mi ventana
siento, que por mas que lo intento,
no podré olvidarla.

Ebrio de olvido,
la miré para no olvidarla
y para sentirme libre
a mi traté de encadenarla.

Por más que supliqué
no pude hacer mía
a mi paloma blanca.

El sueño de un amanecer en una mañana onírica que nunca sucedió

2011-06-23T17:59:00.000-07:00

En las largas llanuras de arena,

entre panteras y escorpiones,

eternos amaneceres

y relojes lloviendo agua.

En el lugar donde se funde

ficción y realidad dijiste:

–Sé que esto es real,

pero si fuese un sueño nunca lo sabría.

Caminante entre arcilla

y arenas movedizas,

sobre las aguas de tu océano

tumba y ataúd de tu recuerdo,

sintiendo que el sueño

ya no es sino una realidad,

sintiendo que ya nada puedes sentir

más allá

que no sea un sol de fuego,

una luna de cera

o un recuerdo muerto.

Y pienso que mi sueño es real

y sueño que en el mar

solo se ahogan los que sienten miedo

y olvido lo pensado

para soñar con lo vivido

pues lo que los labios dieron

no los compra una mirada.

Es solo un sueño en el tejado,

como la lluvia que guardo

en un cajón sin agua,

como un sueño causado

por el vuelo de una abeja

en torno a una granada

un segundo antes del despertar.

Útero

2011-06-18T19:15:00.000-07:00

Y desde los cielos descendía un cordón umbilical, de color del fuego y caliente como la misma llama. Su abrasador tacto bajo las yemas de mis dedos quemaban hasta el último trozo de piel. El olor de la carne abrasada me llegaba repugnante pero el dolor apenas podía percibirlo.

Tras un himen roto, panteras y orquídeas carnívoras los últimos restos de mis manos descansaban ya. Poco a poco el dolor se apagaba y mi cuerpo se desprendía de mí, se hacía añicos y volaba al vacío mientras soñaba, mientras dormía. La sangre fluía entre venas abiertas y se mezclaba con el pan y el vino en un atípico bodegón visceral donde los alimentos se retraían y descansaban en las rocas de la playa suaves y blandos, con las formas sólidas convertidas ahora en algo sensible. Veo mis manos acercarse, veo como se hunden en la carne sensible y se introducen entre las contracciones orgásmicas de su vagina y poco a poco mi cabeza vuelve a nacer en un retorno a ese lugar deseado. Agarro eso cordón y lo amarro a mi vientre y mi gusto muere lentamente, mi garganta se esfuma y mi cuello se contrae, mis piernas encogiéndose y mi cabeza cómodamente adaptada a ese lugar tan familiar. Mis ojos... veo cerrarse mis ojos y mi alma descansar, ya no oigo voces, ya no siento nada, las lágrimas ya no caen, ya no puedo sentir más que un frágil tacto en mi piel, rozando con esa superficie gelatinosa que se adapta a mi cuerpo. Adiós, adiós, adiós.

IV

2011-06-18T18:49:00.001-07:00

En las esquinas de neón,

en los verdes campos,

en los mares y en el sol.

Camine donde camine,

mi suelo está contaminado

y solo queda sonreír al cielo.

Mujeres fatales convertidas en absurdos títeres sin cabeza,

hombres perdidos en libertades encadenadas,

putas brotando con pétalos de seda y vírgenes sin flor.

Severino sin dolor,

Wanda sin pasión,

amor sin amor.

De la rabia,

del odio,

del dolor,

de una caja negra

metida en un cajón,

brotando deseos confusos

y una lágrima muriendo en un corazón.

Nada

2011-06-14T17:46:00.001-07:00

Con cada exhalación de su pecho,

contrayéndose sus costillas,

con el ondular de su pelo,

arqueándose sus labios

y ese sonido...

Con cada paso me doy cuenta

un poco más

de lo vulgar que es este lugar.

Sentado en el banco de una iglesia,

lejos de tu casa,

lejos de todo lugar,

solo, te das cuenta de lo efímero,

de lo vulgar.

Con cada acorde distante

olvidando un poco más

sus labios

y solo puedes desesperar.

Siento, que todo se desmorona,

siento como las paredes se resquebrajan tras de mí

y que todo se funde

como las paredes de este cigarrillo,

siento que mi vida vuela como una bolsa de papel

conducida por un azaroso viento

a un lugar entre lo imposible y la nada.

Era una tarde de sol,

el día avecina un hermoso despertar,

pero las cosas siguen igual.

Despiertas en la misma cama,

en la misma ciudad

y siguen estando las mismas cosas

frente a ti.

Caras nuevas se suceden,

caras que arquean sonrisas

y máscaras blancas de sonrisas dibujadas.

Oculto entre una infinidad de sensaciones,

palpando pesados pomos de acero

o suaves brazos

blancos como la nieve,

oculto entre los sentimientos

de una mente atormentada.

Silencio

2011-06-09T17:25:00.001-07:00

Tengo una pista de audio con un hora de silencio.

Cuando la terrible carga con la que convivo

siento que me supera,

me siento junto a la ventana y me deleito escuchando ese mortal vacío.

Tengo una fotografía donde capturé el mismo vacío,

está colgada junto a una foto de Jean-Paul Sartre y todas las mañanas

la miro para poder entender el rumbo que ha tomado mi vida.

Tengo un violín sin cuerdas,

una cámara sin objetivo

y unos pasos que caminan sin rumbo.

Tengo un libro con páginas vacías

y lluvia sin agua guardada en el cajón de una habitación.

Podría escribir una obra en dos volúmenes,

de setecientas y quinientas páginas donde hable del silencio

y en cambio escribí un ensayo de un párrafo que titulé: Las palabras

donde describí el silencio

sin palabras.

Resulta un fenómeno irónico que cuando estudias la comunicación

descubres que el silencio se superpone al sonido,

se superpone al lenguaje.

Resulta irónico que cuando estudias el nihilismo

comprendas la importancia de la existencia.

Tengo un cigarrillo,

una luz tenue

y una sonrisa grabada en mi cerebro.

Tengo el conocimiento sobre todos los elementos

que explican esos fenómenos

y sin embargo tengo la certeza de que nunca comprenderé

porqué prefiero mi silencio que el más hermoso de los sonidos.

A veces

2011-06-09T17:22:00.000-07:00

Hay veces en las que el silencio calla,

hay veces en las que el sonido muerto

te habla en mitad de la noche,

tumbado en tu cama.

Hay veces en las que pienso

en todos los versos

que con sangre y lagrimas escribieron los poetas

donde las palabras crecen de las mismas almas.

Hay veces en las que siento que el mundo

es solo un instante que pasa ante tus ojos

y que mañana se terminará

que mañana ya no lo vivirás,

ya no lo sufrirás.

Hay veces en las que camino,

hay veces en las que duermo,

hay veces en las que siento que muero

ahogado por algo que se escapa a mi conocimiento.

A veces la tormenta se desencadena sin nubes,

sin agua llueve y el cielo se carga de electricidad

y todo se tiñe de gris pálido.

Hay veces en las que camino y siento que viajo

entre una imagen en eterno movimiento,

otras veces solo despiertas en una imagen estática

y el corazón se contrae

y siento que ya no lo aguanto.

Snake film

2011-04-26T17:53:00.000-07:00

Se envuelve una serpiente

como un rollo de película

entre los engranajes negros

al fondo de la habitación.

Su piel despedazándose lentamente

y rompiéndose,

desgarrándose su vientre

y vomitando su sangre.

Todos los sueños rotos,

todas las copas vacías

y ya no hay una alternativa.

Las mandíbulas de la maquina

resonando al final de los engranajes

y sus ojos expulsaron una lágrima

que muere en su rostro sereno.

Entre sus mandíbulas de cristal

la sangre de agolpa y se derrama

entre sus labios purpura,

y sus manos hundidas entre sus cabellos

arrancándose hasta el último filamento

de su cabeza,

mientras su corazón se descubre,

un corazón de cristal bombeando sangre

entre las venas rotas.

Los engranajes del reloj continúan moviéndose

violentamente, mientras sus solidas agujas

marcan los tiempos de ese infernal ritual

y mis manos están atadas.

La macabra película animal que se descompone

entre las piezas de la máquina y las agujas

continúan su camino sin detenerse

y entonces la serpiente

dirigió la mirada hacia el hombre,

se clavaron sus ojos en los míos

y en su agonía,

entre vómitos y sangre,

me habló.

_¿Por qué?

2011-04-17T17:20:00.000-07:00

En la playa la hoguera estaba apagada. Las ramas carbonizadas se derretían lentamente y sus restos eran arrastrados por el viento junto con la arena. El mar estaba calmado y no había nadie allí.

Durante horas vague por toda su infinita extensión arropado por un frío viento nocturno y el sonido del mar. El olor de la hoguera todavía vagaba por entre los vientos y me resultaba familiar, familiar como su piel, como sus curvas y su olor repulsivo entre mis sabanas de arena y cal.

En el horizonte una solitaria gaviota descansaba en una roca, su cuerpo sensible se retorcía entre la superficie rugosa y se adaptaba a ella cual abrigo de plumas, serpenteando entre la piedra y descomponiéndose, goteando sangre transparente. Una gaviota consumía cocaína en una roca y mis ojos se apretaban, mi corazón se agitó y todo tras de mi comenzó a desvanecerse, la miré un segundo y olvidé como había llegado ahí, olvidé el olor de la hoguera y me dediqué a sentir la arena bajo mis pies y un falo que desaparecía bajo una almeja que gemía entre las aguas.

A mis pies la arena comenzó a abrirse e irremediablemente me vi arrojado al vacío, allí no había nada, solamente el dolor comenzó a inundarme y no pude evitar abrir los ojos para encontrarme en un jardín, en el jardín más hermoso jamás visto, con horribles orquídeas de mandíbulas de hierro y afilados colmillos que devoran gorriones mientras se deleitan con su sangre, goteando entre sus labios de cristal, entre el sonido de los huesos crujiéndose y los llantos de los pájaros. En el jardín, ¡oh, en el jardín! En el jardín, entre las espantosas orquídeas que se alzaban hasta los cielos infinitos entre unos pocos y aterrados gorriones, navegaba entre aguas de cristal una diminuta y hermosa flor de loto. Sus piernas abiertas ya no sangraban cuando las abejas besaban su sonrisa y no pude evitar acariciar sus pétalos. Su piel era suave y sentí como mis manos se desgarraban en el tacto con ella, sus pétalos hubiesen roto todas las botellas del bar y hubiesen dado a todos los gorriones deseos de quitarse la vida antes que olvidarla, deseos, los que sentí yo, de huir, de escalar y de abrir los ojos. Sensaciones las que tuve de haber redimido mi vista pero tan real como las orquídeas o como una gaviota sensible en la playa era aquella flor que navegaba entre aguas de tierra y mierda.

–¿Y qué te preocupa? –me preguntó desinteresada aquella dama.

... no haberme equivocado viniendo aquí quiero, olvidarte después, morirme más tarde y a nada me atrevo. Carezco de valor y esta sensibilidad la mía que me hace desvanecer en mundos tras el espejo, viviendo entre humo, polvo blanco y aguas ebrias que destruyen este mundo todo y me hacen caer una y otra vez. Sensibilidad la que me hace blando y frágil como una botella destinada al vacío y que nadie quiere coger y que en pedazos la parte este aire y... y solo verte me recompone y olvidarte quiero y morir deseo.

Tan real como las orquídea, tan falsa como la realidad misma se descompuso su cuerpo y en pedazos me convertí, expandidos por ese diabólico jardín, devorado una y otra vez por una y otra orquídeas, rescatado una y otra vez por uno y otro gorriones sin poder evitar sentir lástima por sus muertes, sin evitar poder sentir lástima por los comensales a los que como alimento asisto y odiándome a mi mismo por no odiarles a ellos y amarme a mi.

2011-04-04T14:40:00.000-07:00

Tiró la cocaína por el retrete y un segundo después ya estaba removiendo entre la mierda para poder recuperarla.